Abraça-me, antes que eu passe
como essa brisa que toca teu rosto;
que eu não te seja setembro
antes de tornar-me, a ti,
doce agosto...
O pouco barulho que faz o córrego
é escutado pelo Deus que ouve
o trombetear da guerra;
que no silêncio ruidoso do cosmos
o barulho das gotas escuta nas esferas...
Faça, antes que façam em teu nome,
antes que se fartem de tua fome.
Prieto Moreno
© Todos os direitos reservados
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