Mar adentro

VÃO AS VELAS MAR ADENTRO
AFOGAR A SOLIDÃO
DO POETA COMBALIDO.
SÃO OS ARES DA CIDADE
NAS NARINAS DO SERTÃO.

LÁ, VÃO CONTOS, NA BAGAGEM,
DE MOEDAS E BARÕES
QUE CALARAM O SEU CANTO,
POIS UM ÁRIDO GANIDO
NÃO CATIVA MULTIDÕES.

HÁ TANTA MÁGOA PRA SE LAMENTAR
E TANTA FÚRIA PRA SE ARREPENDER.
A MORTE RONDA AQUELE PEITO FRANCO.

TÃO PROFUNDAS SÃO AS ÁGUAS
ONDE POUSA O CANTADOR
COM VIOLA E POESIA.
DESATADO DAS MAZELAS,
GOZA OFÍCIO REDENTOR.
 
COSTURANDO, EM CALMARIA,
A CANTIGA VISCERAL,
FINA FLOR DO FIRMAMENTO,
FALA ÀS ALMAS DOS AFLITOS
COMO TALHO DE PUNHAL.
 
HÁ TANTA MÚSICA PRA SE CANTAR
E TANTA GENTE PRA SE COMOVER.
A MORTE POUPA AQUELE PEITO FRANCO.

Abel Puro, em 2002.