Um arrebol,
doce e iluminado,
Como pêssego em calda,
Fervente?
Minha mão, que dorme,
vê e tateia a divindade,
mas não a segura.
Qual a resposta?
Na calda tingindo a núvem,
Da estrela em seu batente,
Vigora em energia o olho-alma,
Fraternos, uma matéria inconsistente.
Guilherme dos Anjos Nascimento
Guilherme dos Anjos Nascimento
© Todos os direitos reservados
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