Uma pálida face
E uma esmaecida flor,
Momento de prece,
Retrato da dor.
Um sonho desfeito
Porque não era o destino,
Não há um ser perfeito,
Somos todos sujeitos a desatinos.
Se pudéssemos escolher,
A escolha seria a alegria,
E daí o sofrer
Quem escolheria?
Mas a vida não é assim
Preferência de como viver,
Ela tem começo e fim,
E a luta pra sobreviver.
A vida não é feita de escolha, embora muitos se contraponham, mas tudo leva-nos a crer que já esta determinado.Pensando se estou certo ou errado.
Sob licença creative commonsLicença
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