HORIZONTE

Ali onde o horizonte se mostra ao olhar

A estrada se contorce.

Amanhã, onde estaremos?

Certamente haverá sol ou chuva.

Seja como for, estarei contente

E tocarei minha flauta.

E quando o aguilhão do tempo se fizer sentir

Na carne murcha, a morte virá

Com pés precípites buscar a roupa velha

Que lhe pertence.

A morte e o verme estão a serviço da terra

Que deseja construir cristais e montanhas de calcário,

Sobre as quais The Roaring Winds passeiem

E um sol nasça ou se ponha.