A quinta estação

 (imagem copiada do Google)

 
 
Não me importa o passar do tempo,
nem a velocidade com que passa.
Já me acostumei a olhar pela vidraça
as cirandas das estações em arruaça
atropelando-se umas às outras
deixando ao vento uma folha seca,
 uma flor desidratada,
leve fragrância de pouco cheiro,
uma nesga de raio solar,
um sopro de frio a acenar:
“Um dia hei de voltar,
no outono ou verão.”
Talvez na quinta estação...
 
Nada disso mais importa
já que não cabe a mim mudar.
Sigo nessa  carruagem torta,
vazia de sonhos, sem saber onde chegar.
 Alguma emoção na bagagem
  ainda teima em perdurar.
A cor me confunde a visão,
não sei se está viva ou apagada
ou em que matiz ficou estagnada.
 
Que me importa se o tempo é veloz?
Se é algoz, pau mandado, adestrado?
Se está sob o comando... de quem?
Ou se corre a procura de alguém...
Já plantei, semeei , vi florir
 e colhi o que mais cultivei,
já sorri, já dancei, poetizei,
e amei, e sofri, e chorei...
Que me carregue com ele, o tempo,
e me entregue ao fadário que me cabe,
bem  ligeiro antes que  impeça a saudade
ou o próprio tempo se acabe.
 
 
 
_Carmen Lúcia_