Os domingos
têm gosto de sal.
O que plasmoliza
as células.
Não o que salva,
caminho para
a vida Eterna.
Os domingos
são feitos tempestades.
Arrasam caminhos,
destroem casas.
Não chuvas leves
que enverdecem
campos,
que ajudam os pobres.
Os domingos
são como a morte,
nos abatem,
nos fazem tristes.
Os domingos...
Ah! Os domingos...
Prefiro as segundas-feiras
Fortaleza em 1997
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