Querido amigo
Uma carta sempre me toca como a imortalidade, pois é a mente apenas sem o amigo em corpo. Em dívida em nossa conversa com a atitude e o tom, parece haver no pensamento um poder espectral que caminha sozinho – gostaria de agradecer-lhe pela sua grande gentileza, mas nunca tento erguer palavras que não posso carregar. Se o senhor viesse a Amherst, talvez eu pudesse melhorar, embora a Gratidão seja a tímida riqueza daqueles que nada têm. Estou certa de que fala a verdade pois que os nobres assim fazem, mas suas cartas me deixam sempre surpresa. Minha vida tem sido simples e dura demais para perturbar alguém.
O senhor observou o fato de eu viver sozinha – para um Desterrado, todo País é inútil exceto o seu. O senhor fala com carinho em me ver. Se fosse por favor da sua conveniência vir tão longe como a Amherst eu ficaria muito feliz, mas não atravessarei o chão de meu Pai para alcançar nenhuma Casa ou cidade.
De nossos maiores atos somos ignorantes –
O senhor não tem consciência de que salvou minha Vida. Agradecer-lhe pessoalmente tem sido, desde então, um de meus poucos desejos. A criança que pede minha flor “Você me dá,” – diz ela – “me dá?” – não conheço outra forma de pedir o que desejo.
Dickinson
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Fernanda Mourão - 117 e outros poemas: À procura da palavra de Emily Dickinson
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