Meus tratos e distratos
que se aprofundam
em vertigens induzidas,
não resgatam toda essa
profundidade do ser em ser,
nesse último traço da revolta.
Essa cidadela vazada, que não cerca
mas no cerco se desestabiliza
e se deixa cercar.
Que infinitamente se limita
e no limite se omite a eternizar.
Numa amplitude que finda,
mas se nega assumir.
Meus axés consumidos,
os teus oxalás reduzidos.
Que odara é essa ?
Tremulam todas as bandeiras inconsebidas
e todas as graças que nas horas distraídas
não resultaram. Sementes inférteis
sem germinar. Apocalíptico transe de nadas
e renúncias . Partitura de sons mudos,
solfejo que se cala.
E colo, e claustro,
e contras, e a lágrima exata,
de úmidas tristezas.
E esse âmbito restante
da proclamada insistência
em resistir . . .
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