Nos rabiscos que eu traço,
Um segredo;
Em tudo que eu digo e faço,
Um enredo.
Algo etéreo,
Treva, bruma, mistério.
Não insista,
Não existe qualquer pista
Que te leve
A parte alguma.
Meu coração-esfíngie
Não revela seus enigmas,
Minha mão
Não tem linhas
Por onde sigas.

Na realidade, sou transparente como água. Como dizem, o poeta é um fingidor.
Jota Garcia
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