A seiva que alimenta a morte.

 Que tarde sem graça

A música é um misto de seca e dor

 Os pássaros ainda chegam com fome

A fumaça na boca assusta a bela na parada

Nas palavras soltas

Os olhos traduzem da janela traição

A beleza senta em frente

O sol ia incomodar sua pele

A estrada é a mesma de sempre

Cuidado!

Antes de pisar em casa

Uma água gelada

No esconderijo de Domingo

Depois massa pra afogar o ego

Em casa finalmente...

Nada...