(Curitiba, 21/01/2003)
No fim de tarde,
sob a ventania,
um fogo interno arde
debaixo duma indumentária fria.
O pior é que não há aceiro
que o interrompa:
feito o diabo ele zomba
do meu incontido desespero.
Esse vulcão sem cratera
quase engendra suas lavas
na parte superior da calça
de tão sôfrego por ela.
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