Vento na Montanha

No cimo nu da montanha

escarpada, brado ao vento

a fúria de dor tamanha

que não cabe num lamento.

Mas o vento se queda brisa,

nega-se rugir paixões

tolas de quem profetisa

efémeras ilusões.

 

Ruge, raivas, tempestades,
deste meu peito atroz
morrendo de saudade.
Vai, vento, corre veloz!
 Leva esta minha alma triste,
de mim, que por ela morre.
E se tua alma existe,
não pares! Vai, vento, corre!