ALÉM DO CAMPO, UMA FLOR
DE DISCRETA BELEZA,
TÃO OU MAIS CORTEJADA
QUE O GALÃ GIRASSOL.
NA SANTA PROCELA,
HERDANDO ORVALHOS
PERENES E FÉRTEIS,
DISPÕE-SE A BRILHAR,
AS PÉTALAS INFLAM
SEM SER PRIMAVERA
E A MÃE DOS ENIGMAS
CONFISCA O OLHAR.
(A MINHA CURA BEIRA
SE CONCRETIZAR,
MEU SANGUE BOMBEIA
NUM GALOPE RASO
E ME ARREBATA
COM RAZÕES PRA LHE TOMAR.)
DA POESIA, UM CULTOR
REAFIRMA A DESTREZA
TÃO OU MAIS COROÁVEL
QUE O VIGOR DE TESEU.
UM TANGO JOCOSO,
SEDANDO RANHURAS
DE OUTROS FRACASSOS,
DESANDA A FLUIR,
CONDUZ-SE POR UIVOS
SEM SER LUA CHEIA
E O PAI DOS INFLAMES
ADIA SEU FIM.
(O SEU AFÃ RABEIA
SEM ESCAPULIR,
SUA ALMA BEBE
A LONGA JORNADA
E LHE ABARROTA
COM RAZÕES PRA ME SERVIR.)
Abel Puro, em 2009.
Cantou pra mim...
"Você sonhava acordada, um jeito de não sentir dor. Prendia o choro e aguava o bom do amor"(Cazuza)Na foto, Abel.
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